ewigkeit
kratzt salzig
am geraunten fluch der alten
die geköpften treiben
mit bloßem schwert
den gläsernen blick ins innere
im konvent derweil
unter roten kuppeln
zerstreut sich ein gerippe
beim angstbesetzten handschlag
die heiligen sind fort, mein vater!
wenn einzig die sonne
auf brennenden straßen
mit mageren hunden singt
den weisen
und mit dem meer.
Antò Campofiori | antoniocampofiori@web.de
